“您知道吗。”他一边动一边说，喘着气，“我每次给您换药，看着您身上那些伤，就想——要是有一天能亲亲这些疤就好了。”
他低头，舔我锁骨上一道旧伤。舌头滚烫的，舔得我浑身一抖。
“这儿。”他说，“雁门关外被流矢擦的。我给您上的药，您坐在那儿，光着上身，我手抖得差点把药瓶打了。”
他一边说一边干，越说越快。
“还有这儿。”他摸我肋下，“跟胡人拼刀划的，再深一寸就见骨了。我缝了二十多针，您一声没吭，就盯着我看。我那时就想——这女人，要是能在我身底下叫出来，我得死她身上。”
他猛地一记深顶，撞在我最受不了的地方。我尖叫出声，抓着他背的手松开又抓紧。
“叫。”他说，“接着叫。让外面那些人都听见——不对，他们都去打仗了，听不见。您叫多大声都行，只有我能听见。”
他把我腿掰开，架在肩上，压下来，每一下都又深又重，像是要把我钉穿。
“您刚才说不够。”他喘着气，“那这回呢？够不够？”
我说不出话，只能呻吟。每一下都撞在我魂上，撞散了，撞飞了，只剩下最原始的感觉，一波一波往上涌。
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