“你不敢？你有什麽不敢的？”沈彻绕过书案，几步走到他面前，距离近得能闻到他身上淡淡的、属於宴席的熏香酒气，“你连Si都不怕，爬那麽高的树，现在跟我说不敢？”
他的呼x1有些急促，热气拂在燕衡额前。那双总是骄纵或烦闷的眼睛里，此刻翻涌着痛苦、挣扎，和一丝近乎绝望的执拗。
燕衡抬起眼，与他对视。昏暗中，两人的影子投在地上，几乎重叠。
“少爷，”燕衡的声音很稳，却透着一GU凉意，“您醉了。”
“我没醉！”沈彻低吼，“我b任何时候都清醒！清醒地知道自己是个什麽东西——一个连自己院子里一个人都留不住的废物！”
他一把抓住燕衡的肩膀，力道很大。燕衡右肩旧伤被扯痛，闷哼一声，脸sE白了白，却没挣扎。
沈彻的手颤了一下，力道松了些，却没放开。他看着燕衡苍白的脸，看着他额角那道疤，看着他沉静无波的眼睛，那GU疯狂的冲动像cHa0水般褪去，只剩下满心的无力和……疼。
一种陌生的、细密的疼，从抓着燕衡肩膀的手，一直钻到心里。
“为什麽……”他声音哑了，带着少年人罕见的脆弱，“为什麽每次我想抓住点什麽，都会变成这样……”
燕衡没回答。他只是静静地站着，任由沈彻抓着。书房里安静得可怕，只有炭火燃烧的细响，和两人都不太平稳的呼x1。
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